Sorgenkind, mein Sorgenkind,
du hast so kleine Hände.
Wie's Lieschen die wohl fände?
Du lebst nicht mehr
als Kind von mir,
der Tag ist leer
und Sorgenschwer.
Dein Name ist in Stein gehaun,
als hätte man hier kein Vertraun,
dass uns're Zeit auch kleine Helden ehrt.
Und außer mir liest's immerhin
die alte Friedhofspflegerin,
die jeden Tag aufs neu das Laub wegkehrt.
Sorgenkind, mein Sorgenkind,
du lebst von Nacht zu Tage
was ich am Herzen trage.
Sorgenkind, ein Lied für deine Klage.
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